El periódico de la verdad
miércoles, diciembre 11, 2024
El sábado pasado tampoco nadie me quería, y además hizo calor. Eran las cuatro de la tarde y los veinticinco grados nada primaverales me llevaron a la búsqueda de un infierno que por lo menos fuera bello. Acabé en el Parque de El Retiro y las ardillas quemaban sus pieles […]
Este submarinismo que danza como una bebida alcohólica en los pubs donde se erige el ‘gulasch’ de Idaho no deja de sorprendernos a los que vivimos un ‘vernissage’ en los huecos de los ojos. Nos han en/señado que la feria de las vanidades sacude un mundo que ya no es […]
Hoy me he levantado a las diez de la mañana. Me he duchado con agua fría y he salido al balcón a fumar un cigarrillo Manitou. El sol pone su arquitectura de marrasquino opresivo. Yo bebo tres vasos de Coca-Cola Zero. Llevo un tiempo aturdido porque no puedo escribir. No […]
¿En qué lugar del mundo nos seguimos buscando? ¿A quién acudimos cuando talla la tristeza? Verano de una figura del tarot. Gualdrapas de mulas que surgen de Afrodita. ¿Cuando el amor se va, como un Ulises, adónde acudimos? Nuestra im/paciencia es tan natural como las rocas re/quemadas Sentimos que lo […]
Por un poema de François Coppée hemos sabido que ayer, día 7 de enero de este año en que la Luna ya ha dejado de aparecer en los cielos sublimes de Australia, una patera con 57,5 afganos ha llegado a la Isla de Navidad dejando en su recorrido a 23’4 […]
Resulta que tú, ‘badmenton’ de mis verdes, opus ochenta y tres, Albertine del Club, entonces, cuando todo está en el mate, ‘flatus vocis’ de la prosa, entonces, desayuno de Trilce, o acaso, minuciosamente con trenzas, ¿por qué las baldosas una a una? Imagen, Rocamadour, barco sin nadie, ‘sauerkraut’ en la […]
Voy a contar aquí aquellos recuerdos de juventud que me hicieron reír como una marca de tabaco, Lucky, por ejemplo, que es lo que fumaba Lorca El Lucky era mi forma de entender, en aquellos años en que a los dieciséis años leí La madre, de Gorki, un comunismo que […]
En estos tiempos de ultramodernidad, la literatura permanece encerrada en las latas de sopas Campbell de Andy Warhol. Hay como una especie de expansionismo de lo que se escribe no con las manos, sino con el cancán de las bailarinas del Moulin Rouge. Toda escritura se ha convertido en baile, […]
Escuchar el ruido de los ríos cuando se pone delante de los niños. Observar de qué manera los bosques nos cubren de las ciudades que ya hemos dejado de amar. Intuir que el tiempo que pasamos al lado de un pájaro no es tiempo, sino la forma concreta en que […]
Todos nos ponemos una máscara de Francesco Ficoroni cuando salimos de los cines Es nuestra manera de actuar ante el desdoblamiento permanente que encauza nuestra cualidad de hombres inseguros. La máscara es el otro que somos, pero esa otredad viene acusada por la ausencia de atrevimiento de enfrentarnos a nosotros […]
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